Testeo

     Ante mi interés en promover un beers&blogs, me sugieren que haga un testeo para ver si habría interés en una quedada tardoveraniega o primotoñal, en Madrid, claro, seguramente en Lavapiés, para, pongamos, un sábado de octubre, tal vez el del puente del Pilar.
     Y yo busco en google imágenes en grises para testeo, y me sale el tipo de arriba.
     Definitivamente the times, they are a'changin...
     Posiciónense, anden.

Heridas

    Lo extraño no es lo pronto que llegamos a reponernos de las secuelas de una cirugía mayor.
    Lo verdaderamente sorprendente es lo mucho que tarda en desaparecer el escozor de un rasguño.

Infiernos

     Al infierno se va en cercanías. En realidad, es casi como ir en metro. Al llegar, un enorme cuervo campa solemne por el andén, aguantando a pie firme --a garrra firme-- la llegada del convoy; sólo echa a volar con el silbido hidráulico del mecanismo de apertura de las puertas.
     La visita al infierno, despoblado de demonios, sin apenas huellas tangibles de los condenados, se hace extraña, entre grupos de turistas que viene y van --vamos y venimos-- con una audioguía pegada a la oreja. Quedan, eso sí, el propio espacio, sobrecogedor sólo si uno sabe qué ocurrió allí: de hecho, choca saber que hasta los años 50, muy a finales, siguieron viviendo en aquellos mismos barracones familias de refugiados, instaladas en el campo a falta de viviendas.
     Impresionan, claro, la leyenda de la verja de entrada, de dimensiones casi domésticas; el monumento judío excavado en la roca, los crematorios, los calabozos descascarillados del llamado bunker. Impresiona saber que estuvo abierto entre 1933 y 1945. Las caras de los vecinos de Dachau a los que las tropas norteamericanas llevaron de tour forzado por el campo.
     Impresiona llegar al infierno en cercanías. Y toparse en la cantina de la estación el logo chillón de Mac Donalds.

Borradores

        Lo encontré hecho un gurruño mientras limpiaba, horas más tarde. Estuve a punto de tirarlo, pero recordé que fue allí donde mi hijo mayor estuvo escribiéndome el poema que me regaló para mi cumpleaños. Lo acompañó con un retrato precioso, de un tipo grande y con poco pelo, de brazos cortos pero con una hermosa sonrisa. Me había pedido los colores, y dos folios, pero el primer intento no le convenció, y tuve que darle otro papel más. Así que pensé echarle una ojeada al borrador antes de tirarlo.
Decía así:

                  Mi padre
        Mi padre es Eme
        Eme es mi padre
        Eme no es perfecto
        como ninguno lo es.



        No sé si les he contado que mi hijo mayor tiene, si no madera, sí mimbres de poeta. O tal vez sea sólo que se me cae la baba de verlo tan grande.
        No sé tampoco por qué lo desechó: el borrador no tiene gran cosa que ver con lo que luego me escribió.
        Ni qué le pasaba por la cabeza.

        Lo que sí sé es que hay palabras que calientan más que el mejor abrazo.

© foto: Luis (Una cierta mirada)

Un año más

    Brindo con ustedes. Por ustedes.

Diálogos

    -- ¿De qué hablan las parejas después de treinta años?
    -- ¿Estás de coña?
    -- ¿Uh?
    -- ¡Abre los ojos!
    -- Ya...
    -- Pues eso.

foto: Colección Thomas Kempland

La paradoja del huesped bienvenido

    Es imposible sentirse a la vez en el extranjero y como en casa.
    (¿o sí?)

Oxímoron

     Yo diría que la modernización nunca puede ser definitiva.

     Desde que murió Polanco, el país ya no es lo que era.